De putas mierdas
¿A mía vida ye una puta mierda? Puede estar, pero tamién puede estar que no... Tot ye una custión de midas, una custión de preferencias, una custión d'ideyas...
A vida puede estar una puta mierda tan fácil como no puede estar-lo. Puede estar tan buena como mala, tan intresant como aburrida, tan blanca como negra.
A vida, a la fin, no ye que un camín enta la muerte. Y nomás bi ha que una, como ta desperdiciar-la.
Uno ya no sabe lo que ye, ni ye lo que sabe. Uno ye un cuerpo errante enta la muerte y enta la finitiva paz. Enta l'orgasmo final que ye o bienestar que puede dar no estar, no sentir, no sofrir, nomás estar que un esmo trafegau dimpués d'una baralla enta la demba final.
Y, tanimientres, per o camín, uno puede tirar a suya vida per l'escusau u fer-la d'a traza suya, prebando d'estar feliz en un mundo d'infelices, u prebando d'estar infeliz en un mundo de felices.
(Y, amás, lo sabes,...)
A lo millor ye una mierda estar gai, a lo millor ye una mierda desperdiciar a vida prebando d'estar feliz cuan prevoca más felicidat estar 'normal', estar integrau, estar una familia feliz servida en un plato bullindo.
¿Qué ye estar feliz? ¿Qué ye estar infeliz? ¿Quí lo mide?
Si nomás bi ha que una reyalidat ta cadagún, ¿cómo se sabe si l'atra reyalidat no ye la más feliz? No se podrá prebar un atra reyalidat... ¿u si? ¿Ye ta cutio?
¿Qué ye cutio?
...
Barucas. De nueit. No me faigaz caso. Soi canso, solenco en casa, y os míos amigos son muito luen. (Y fa fredo).
O patxaran fa pensar...


Aragoneame
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