O cado de lo marica

Podría dixar de leyer a Lorca
ta leyer os tuyos pochons,
enzarraus en a sinrazón d'un almario buedo.
Buedo de sentimientos y de bida,
sin de rayas, ni colors chillonas, ni numeros en as marcas.

Nomás que con un pixama.
Con un pixama estampau
de mils de dibuixos animaus.
Un pixama que porto cuan t'amo,
o mesmo pixama que portas tú cuan m'amas.

Y dormimos chuntos,
leyendo a Lorca,
soniando mentiras.

Podría dixar de leyer a Wilde
-u buscar un Maurice desentronau-
ta dispertar d'un suenio de parolas,
de colors apagadas,
comidas per o sol que te mata,
encara que a yo m'alumbre.

Podría fer que a nueit estase más densa,
que o suyo aire se podese tocar,
que o suyo tacto me remere a tú en cualsiquier puesto,
u que o rudio d'o dispertador no combierta a o diya
en un infierno zeleste que me faiga remerar a nueit.

Pero nomás que remerar-la, nunca será diya
perque l'almario ye buedo
y os dos i cullimos dentro.